Снег
Снег проходит мимо
И я — сверх.
Страх.
Страх меня не помнит,
И я – прах,
Крах
Крах в аду ненужном,
А здесь –
Ах!
Пасмурный и вьюжный
Прошел
День,
Страх в аду недужном,
А здесь –
Лень.
До чего же тихо
Горит
Снег,
Снег рождает лужи,
А я – смех.
Смех.
Весенний первый дождь…
Смывает грусть и страх…
И легкий ветерок…
Как первый поцелуй…
Остался на губах…
Может хватит хоронить нам себя,
Не отрыть что зарыл не любя.
Пусть из зернышка росток прорастет,
Небо смотрит на восток, солнца ждет.
Каждый празднует себя на пиру,
Каждый мечет сам себе кость в игру,
Каждый любит много раз, жизнь права,
И одна у нас увы голова.
И всего то у нас две руки,
А у Бога для нас лишь долги.
Не отдать хоть продай ты судьбу,
Не сбежать не укрыться в бреду,
Не закутаться в панцирь из книг…
Сбросит маску твой истинный лик,
Сбросит путы из собственных снов,
И услышишь себя ты как зов.
Хочу я знать, и значит быть хочу,
Себя, стянув каркасом знаний,
Я, излучая свет учу,
Но пребываю сам в обмане.
Все что скажу лишь пар из уст,
И даже это будет ложью,
Себя касаясь осторожно,
Я слушаю горящий куст.
Я знаю, я — есть бытие!
Но бытию не нужно знаний,
Оно несется стройной ланью,
И не нуждается во мне.
Мне скучно бес,
Вокруг сон скука,
Пусть свет небес,
Стрелой из лука,
Пронзит мне грудь…
Вдохни забудь,
Плыви по струям сновидений,
Тони в зрачках раскосых лет,
И тенью бегая за тенью,
Уйдешь, осмеян иль воспет.
Нет, не хочу!
Не прах, не тлен я!
Я эту Землю раскручу!
Я разорву сансары звенья!
Смирись не вырваться из плена
Пусть вздуется на горле вена
Пусть глохнут звезды от тоски
Твои года лишь сон реки.
Я сам река я сам творенье,
Всему начало и конец,
И тусклый мир забытой тенью,
Не омрачает мой венец.
Скрипит корявая пластинка,
Слегка картавит патефон,
На стенке лучик — паутинка,
И небо с четырех сторон.
Куда уйти - вокруг пути,
Они ведут меня по кругу.
Себя в дороге не найти,
Но встретишь друга и подругу.
Мы зеркала для пустоты,
Она прорежет свет упруго,
Вокруг себя крутя листы
И возвращая стаи с юга.
За переходом переход,
Меняет миг свои обличья.
И тот, кто умер, восстает,
Скрепляя день печатью личной.
Арканом ловит он любовь,
Ее теряя в сновиденьях.
И мудростью полярных сов
Он наполняет ночь терпеньем.
Дитя, проказник, лиходей,
Трюкач на тонкой нитке мысли
Он знает тысячу затей
И новую всегда измыслит.
Он это радость и тоска,
И сам себя разоблачая,
Построит город из песка,
Поставит тьму на стражу рая…
Легко затем себя сметет,
Раскрасит радугу смешинкой
И вновь продолжит свой поход
По тонкой мысле-паутинке.
Плетется мыслей
Сеть густая
Немыслимо…
Событий, фактов
Нить простая
Помыслена…
И незатейливо
Сплетаются
Феномены в узорах…
Паук не разбирается
В нетройственных
Зазорах…
Ты говоришь: "Есть только мысль.
Она строкой бежит в тумане".
Да, это так, но лишь в обмане,
Что есть и мыслящий и мысль.
Да, Бог- строка, любовь - две точки,
Все описание вокруг,
Но на деревьях бухнут почки,
И глина отлетает с рук,
Что мнут, творя из формы форму,
Ее дыханьем окрылив,
Струится свет из выси горной,
И тот, кто пишет, тот и жив.
Так две строки губами слившись,
Перетекают в лист пустой,
И в этой строчке будет лишним,
Ответ, не прожитый собой.